Жизнь?
Читал поэт. Толпа ликует.
Но нет друзей и нет подруг...
Живет поэт? Иль существует?
Перо, бумага, стол, чернила.
Свеча на стол бросает тень.
Ночь за окном всё тьмой покрыла,
Она пришла, прогнав прочь день.
Пером он, издавая скрежет,
Чернилам придавая фон,
Творит стихи, что душу режут.
Живет поэт, а что потом?
Живет, теряя свой рассудок.
Он многое сказать успел.
Умрет поэт, его забудут.
Ну, впрочем, как он и хотел.
Свидетельство о публикации №117040311624