Парк осенью

I

                Вечерний луч
                с дождём соединился.
                Лазурь пустот
                на тени дома пала...
                Мэн Хаожань,
                Пишу на стене кельи учителя И.

...И пламенеющий листвою барбарис,
И пихта с почками лиловыми
Готовы в путь... Перетекая вниз
Плодами, снежник, словно бы оковами,

Молчанием, как всё здесь, в воздух золотой
Привит, его недвижности, нечувствию
В нас отражением служа... Литой
Последним штилем, медленными устьями

Прогалов листвяных неслышно входит царь
Пространств осенних, воздух шёлковый,
Беспечный, плоть стирая до конца
Прозрачных дней, шарами жёлтыми

Плывущих тихо меж сиреневых камней,
Следов застывших летних сумерек,
И солнца плюмула сквозит в стене
Садов закатных серебристым плюром рек...

Тогда закатом вечным, объяснённым так,
Над елей охристыми шишками
Приходит смерть, немая полнота,
Не разбирая троп, не говоря: «не слишком ли?»,

Спешит ночных письмен прямая речь, открыв
Фрагментом слов, неровно сомкнутых,
Слёз драгоценных лёд в зияньи брызг
Дождей последних, тонкой кромкой ломкою...


II

                ...На фиолетовых стеблях
                красные листья никнут.
                Медленно-медленно ползёт
                в сумрак бледное солнце...
                Чэнь Цзыан, Потрясён встречей, II.

Поблёкший мох между камней дорожек парка,
Лишайник чёрный, бурый на камнях ограды
И ветви выше, распадающейся аркой
Над ними замершие... Непостижна радость,

Так странна в сумерках исчезновенья, всё же
Лучом последним в облетающих монистах
Звенит, в спадающих на мертвенное ложе,
Пыльцою крыльев мотыльковых серебристой

Дорожки устилает – сонной лампой лунной
Привлечены, слетелись и парят повсюду,
Морскою рябью тихой испещрив полуночь,
Среди теней скрывая солнечные руды...

Так всходит пламень лиственный, сменяя звёзды,
В сетях ветвей таившиеся, пустотою
Огромного немого неба, словно гнёзда
Весной прозрачной... Это облачные гроздья
Туман роняют первый, и последний роздых
Берёт закат, и медленное солнце тонет...


III

                ...Кто внял цветов и трав немые голоса...
                Шарль Бодлер, Полёт.

Бредут опять тропою сна
Стволы и ветви, всё как прежде,
Но осенью лесная чистота ясна,
В своей изодранной одежде

Сходя нестройно, как-нибудь
К теням отмершим, неспособным
Свой ограниченный теперь поведать путь
Глядящим вслед, и только облик

Их говорит, и голос тот,
Почти не их, отъединённый,
В прозрачности немой невиданных высот,
Где, будто новые знамёна,

Стоят они... И снова ждут
Нелиственных ветров дороги, –
Толпою зыбкой ускользающих минут
Уходят жесты, взгляды, слоги...
И вечные слова живут.

октябрь 2008 – август 2012.