Бурая река
Мертвецов. Умывайся, покуда ты здесь.
Есть ли выбор? Расстрел или вновь на кресте?
Или яду для гада убойную смесь?
Мне на вкус показалось, что кровь, как вода.
Я не чувствую боли. Я сказочно слаб.
В моем доме сгорели не все провода,
Но потерь не оценишь всецело масштаб.
Я не шел, как велели. Умри, поводырь!
Я не слеп, не калека с больной головой.
Этот путник, просящий так жадно воды
Нескончаемо счастлив, что все же живой.
Только жизнь - это берег с крапивой на дне.
Оступился, обжегся - греби наугад.
Этот путник, глядите, всех мертвых бледней.
Он идет, спотыкаясь, к другим берегам.
Если падать, пожалуй что только звездой.
Если верить - до самых далеких высот.
Окропи мое тело святою водой,
До сих пор от такого мороза трясет.
Почему я проснулся среди тишины?
Что за мрачный рисунок возник в голове?
Я поэт - недоделанный путник страны
Воспеваю всю грязь, как поёт соловей
На деревьях чужих хороня свой покой.
Мне уйти? Если можно, оставьте ключи!
Я сольюсь с этой бурой калекой-рекой,
Пока Бог меня в список гостей не включит.
P.S. писала произведение в полдень, еще не зная о трагедии в Петербурге. Присоединяюсь к многочисленным соболезнованиям. Зачем понадобилось подлить в бурую реку свежей крови? Что за мир, в котором есть место подобному?
Свидетельство о публикации №117040311335