Цеплялся день за спицы от зонтА.
Клонился вечер солнцем к горизонту,
За линию невидимого фронта.
Туда, где обитает пустота.
А ночь уже ступала по пятам.
Поблёскивали искорками звёзды.
Шептала высота: ещё не поздно
Скомандовать сомненьям «от винта!..»
Оседлый не пытается летать —
Бескрылому, ему не до полётов.
Крылатый не способен и под гнётом
Утратить неземную благодать.
Вот только бы с хандрою совладать.
Оковы стопудовые, что гири, —
Подняться и взглянуть на мир пошире
Зануде не позволят никогда.
3.17
От винта!..
© Copyright: Павел Анатольевич Лобанов, 2017
Свидетельство о публикации №117040310567
Свидетельство о публикации №117040310567
Рецензии