Привиделись душе снега и глухомань

Привиделись душе снега' и глухомань,
Где сумрак за окном печалит непогодой
Ненастное родство со мной, и дело дрянь
В расплывчатом нигде - из писем ниоткуда,

Из писем ни о чем, затерянном во мгле,
Без здравствуй и прощай, без имени под датой.
И вот, еще одно - тоскует обо мне,
Отчаявшись обресть хотя бы адресата.

Касаюсь вновь пера едва заметной дрожью
Гнетущей тишины сквозь блеск свечи с ресниц.
Уносится к чертям - всё, что казалось божьим,
Устав от пышных фраз в цепном притворстве лиц.

И вот уже душа - скребет по дну тоски
И мнит, что это даль - еще одной вселенной
Внутри нее, и боль, сдавившая виски
Спускается к груди и тикает по стенам.

И кто-то вновь во тьме сзывает время стай
Потусторонних строк - со всех сторон, доверчив
Мой застекленный мрак к бессоннице, пуста
Обитель сладких снов, я отпускаю вечер

По мокрому стеклу - к далеким письменам,
Затерянным в весны заплаканной кочевье.
И боль немым дождем хлестнула по глазам,
И грустных стай бессонное гнездовье

Распознает по ним - свое родство со мной.
Казалось бы - куда, куда еще слезиться
Душе, что чуть жива, какой еще строкой
Мне гомонить любовь, куда деваться сердцу

От мрачного родства со светом - жизнь лишь блик
Внутри и вне пустот, воссозданных разлукой
За все края любить, за всю печаль земли
О ложном торжестве людском, хитра ль наука

Сбываться в ком-то, наспех, нарядясь
В помпезный смысл и ликовать под маской,
И, как бы, знать про боль сквозь пелену прикрас
Себя в себе, и вновь раскрашивать на пасху

Вареную тоску скорлупных галерей,
В которых мир стает, как-будто, ближе к богу...
Прости, меня, любовь - кому из нас больней
Не знает даже он, мой слог, послушный року,

В далекости твоей гораздо дальше боли,
И глубже пустота ее, и хлеще бьет
Ненастье по глазам, весеннее раздолье
Поддерживает строк безудержный полет,

И я крылю дождем в вечернее бессилье
Твое, лью через край, опустошаясь в хлёст,
И падаю в тебя тоской пустой постели...
Как звучен веер стай над мглою тихих гнезд,

Как гибельно верна души опустошенность
В себя небытие без взгляда твоего.
Прости меня, любовь, за всю неугомонность,
За мрачное мое с поэзией родство.

Я больше не хочу ни звучности хрустальной,
Ни белоснежных крыл над зорями, они
Лишь тени тишины по мокрым стеклам спальни,
Лишь блики этих зорь над бархате ланит.

Ночь окружила сад, и серый снег, как пепел
В чернильной полосе очередной строки.
Разлука стережет - мир, заточенный в склепе
Меня, и время мчится в вечность напрямки.

Смотрю ему вослед, сливаюсь с его молвью,
Кидаюсь с края в край, и отпускаю свет,
Но он во мне тобой, он жив твоей любовью,
И уходить никак, и слов уж больше нет,

Чтобы дать тебе понять, как он во мне лучится.
Не плачь, любовь моя, я рядышком всегда.
Прости моим, тобой - заплаканным, страницам,
Звенящую о нас, непостижимость дна

За гранями меня в тоске далеких улиц,
В оконной грусти мглы, где я остался быть,
Чтоб написать о том, как мы себя вернули
Из края строк про боль в бескрайнее - любить.

 = 2017 =