По склону

***
Она сквитается с этим веком. За всех, кто терпит урон сейчас. За ней раскаты — не грома — смеха, за нею Ангел идёт во Власть. Крыла и меч в серебристых ножнах. Влас тёмен и обрамляет лоб. Лишь Он проведает то, что можно. Наш дух за ним поднимался чтоб.

На грош осталось того, что прежде. Но в ней замечу избыток сил. Двух гранд-миров мы застряли между, живём, гадаем, который мил. Ей каждый шаг доведётся мерить: прозрачна святость, желанен быт. И коль она православной веры — ну что же, значит, тому и быть.

Сметёт причина запреты следствий, внимают чувства, рекут уста. Настолько мысли светлы и вески, насколько могут пред Ним предстать. Души прекрасной шагов по склону я снова вижу упрямый след. Но скоро облик её утонет в прозрачной дымке грядущих лет.

И всё, что можно, я ей доверю. А больше некому передать. В высокий город, пресветлый терем. В моё предвиденье. В никогда.

***