Стансы на склоне лет

Ну что же, дни проходят косо.
Бегут, бегут в иную даль,
стучат волшебные колёса,
несут вперёд. Несут…куда?
Труды остались за спиною –
мечта ленивых стариков.
Но грусть российская со мною.
Куда ей деться? Я не ною
но грусть – мотив седых веков
российской жизни. В небе тучи
внизу неправедная власть
и кто то сильный и могучий
над нами веселится всласть.
Таков удел. Куда деваться
Я не у дел. И забываться
в мечтах о буре юных дней
не стоит. Впрочем и о ней,
о буре, можно вспомнить ныне
в моей возлюбленной пустыне –
спокоен стариковский быт.
Вон на кушетке кошка спит
смежив янтарные глаза.
Ей снятся и коты и мыши,
лесов краса и  небеса
над местом сладостным на крыше
где можно разделить грехи
кота соседского шального.
А я сижу, пишу стихи
и вспоминаю вновь и снова
что жизнь прекрасна, но горька.
Что все мы смертны. Это плохо.
Что наша трудная эпоха
пройдёт. Что кончатся века
унынья, горя и ненастья
и в мире воссияет счастье.
Что это счастье – не для нас.
Что это счастье для потомков.
А мы, с обломками души –
души Обломова – в потёмках
окончим жизнь в глухой тиши,
в момент предъявленный нам роком,
и где то в царствии высоком
с крутых и облачных небес
увидим как погибнет бес.

2 апреля 2017