Подарок судьбы

На выцветшем, клеёнчатом столе
уж сколько дней глаза мозолит
скукоженная, пересохшая
краюха,
похожая на немощного домочадца.
И надо бы сходить за свежим
хлебом,
но не хватает сил.
Их нагло поглощает выше этажом
скрипящая, столетняя
старуха,
с которой нет особого желания
встречаться,
но больше некому ухаживать за ней.
Её уставшая душа, не находя покоя,
тоскливо мечется между землёй
и небом,
но проблески оставшегося разума
цепляются за утекающую жизнь
из маленького скрюченного тела,
виня во всех грехах ей ненавистную
округу
с состарившемся рядом зятем,
трагично от инфаркта потерявшего
супругу.
Старуха, как пиявка, уж сколько лет,
быть может, до скончания
века,
с присущим ей по жизни эгоизмом,
высасывает соки из отягчённого болезнью
человека,
готового в сердцах пресечь благое
дело
и уступить бессмысленной
борьбе,
признать,
на сколько
эта мерзопакостная жизнь
осточертела
и что ему давно уж всё равно,
чью жизнь скорей из этих двух
Господь пожалует
к себе.

(благодарю автора за картинку в Интернете)