Реквием Поэту

Я наблюдаю, как сгорает Дом.
Он был огромным: был богатым и красивым.
Его построили святые Мастера…

Еще стоят огнём объятые стропила,
Хоть доски стен и почернели до бела…
Балясины крыльца пылают с треском,
Лак двери плавиться, кипит, заплавив вход…

И эти окна: вот одно взорвалось,
И сатанинский сплох объял резьбу
Наличников, что созданы рукою
Святого Мастера, - с любовью и душой…

Когда-то вы восход встречали Солнца,
И, через чистое стекло, вобрав лучи, 
Дарили свет и счастье жизни людям,
Мир преломляя в поэтическом восторге!

Вы, как глаза живые Дома – Мира,
Смотрели, как сквозь вас идут года:
И стяги первомайских забастовок,
И полчища фашистских палачей,
И старт «Востока», подаривший
                Людям Космос,
И стройку Лестницы, ведущей в Небеса…

А ночью, в темное, во зле, в ненастье, -
Вы путникам служили маяком.
Дарили людям свет, - и зов приюта,
С надеждой ласки, человечности, тепла…
************************************

Но вот Огонь убил наличники,  что Мастер
Божественной рукою вырезал.
 В проеме черном пустота сгорает…
 Как будто смерть сжигаемой  Культуры,
Утихла музыка, что просветляла мир.

Пожарных – нет. Сегодня – день зарплаты.
Они - у кассы в ожидании  даров.
И близок час,  когда в кострище рухнет крыша,
Захоронив Руину навсегда.

Ушел Поэт Евгений Евтушенко.

Последний из Советских.

Дом – сожжен.


02 апреля 2017 г. г. Находка