АК-47

Мина шлёпнулась в грязь,
разорвалась.
Тяжко ахнул окоп.
Но с землёй у меня - не объятья, а связь
на извилинах троп,
в лабиринтах запутанных нор,
под обрывом реки.
Ну, давайте на спор,
мужики,
что не выдаст, не съест,
кровь не выпьет до дна,
не приклеит протез
под колено.
Не подарит бушлат деревянный. Спина
не развалится. Вена
подъяремная, здесь не нарвётся на сталь,
не отправит меня в рай и прочую даль,
где не жив и не мёртв при разъятии вдоль,
а накрыт простынёй и не чувствуешь боль,
Выжат словно лимон и по-полной оглох.
Над душой твоей медленно кружат.
Рота мух, взвод червей и дивизия блох...
Но... Пока я контужен.
Ничего. Это всё же - не танки, не "Град"
те, что чёрную смерть раздают от души.
Они думают, что отправляют нас в ад,
ну, а мы не спешим...
Ночь - лиловая с дырами страха стена.
Смотрит в мир чёрным вороном.
Вот такая она под Донецком война.
Пахнет кровью и порохом.
Стало тихо. Рассвет, пятна ржавчины, грязь,
и туман будто сливочный крем.
Я сжимаю в руках... Это кровная связь
с автоматом АК - 47.
    Донбасс 01.04.2017