Тут нет никого.
Бьёт ветер в лицо.
И люди в пальто,
Бредут безучастно в кино,
Но мне всё равно.
Поскольку искусство мертво.
Берусь за оружие – слово моё.
Провидцы ушли на покой.
Туманные дни проплывают рекой.
Повсюду восторженный вой,
Стервятники кружат толпой.
Слепцы воздают дифирамбы,
Поганым губителям правды.
Гремят громогласные речи тиранов.
Их головы пьяны. Их методы рьяны:
Без жалости бить по изъянам.
Сегодня омоются кровью смутьянов,
А завтра покроют планету слезами.
Покорных, накормленных псов,
Спустив на отважных бойцов.
Малиновый светит рассвет.
Но прошлым никто не согрет.
Стучат перемен барабаны.
Сияют глаза молодых хулиганов.
Кричу амфибрахием смерть всем тиранам.
И если в неравной борьбе,
Судьба уготовила мне,
Сгореть за идею в людском мятеже,
Потомков прошу написать на плите,
Свободно прожил на земле.
Стучат перемен барабаны
© Copyright: Фомин Егор, 2017
Свидетельство о публикации №117040211180
Свидетельство о публикации №117040211180
Рецензии