Стол завален бумагой никчёмной,
Целый ворох исписан с утра.
Но что толку,я с музой безмолвной,
Ну ни строчки не дал нагора.
Впрочем было,но так бесталанно,
Что и сам покраснел от стыда.
Дальше больше,и муза-спонтанно,
Просто молча ушла в никуда.
Значит день медным тазом накрылся,
Или я растерял весь талант?
Стало быть не по делу гордился,
Не поэт-ведь,а так-дилетант.
И на кой столько лет я угробил,
А друзьям до чертей надоел.
Уж молчал бы,коль Бог не сподобил,
Только стрёмно сидеть не у дел.
Но как знать,что страшнее на деле,
Может лучше лентяем прослыть..
Чем писать чёрти что,как в похмелье,
И друзей каждодневно смешить..
А что скажете вы?
© Copyright: Фёдор Гельм, 2017
Свидетельство о публикации №117040210274
Свидетельство о публикации №117040210274
Рецензии
