Пехота я, проссавший всю траншею
Гранатой оскоплённый по мечту,
Да хоть иконостас с крестом на шею
Посмертно, если честно - не хочу.
И внукам про меня пускай откажет
Язык потом жужжать, как гарцевал
Надеясь, что Господь всегда отмажет
За то, что с Его оптики стрелял.
Погон пустой, - солдат, да просто - пуля
С колена, так ловчей виной стрелять
На лбу зажило, где поклоны царапнули
В гробу я видел эту "благодать".
Война - судьба, а разные потери
Спишу всегда на суку с лживым ртом,
Я побеждён? Да в этом не уверен,
Я победил? А чей здесь гроб с бантом?
Пехота
© Copyright: Сергей Тумаков, 2017
Свидетельство о публикации №117040108703
Свидетельство о публикации №117040108703
Рецензии
