В причёске этих гор
Дорога, как пробор.
По ней вагонный сель,
Чей бешеный напор
Не сдерживают мель
И каменный затор,
Выносит на простор
Напутствий дребедень
И пожеланий вздор.
Здесь, скорость не гася,
В стремлении вперёд
Сель просто чудеса
Творить не устаёт.
Пикетов толчею
Разгладил, как утюг,
И, кажется, Земля
Вращаться начала
Вдруг с севера на юг.
Исчез уже в окне
Бодрящий облик гор.
Скрипучее купе,
Колёсный перебор
И, что всего глупей,
Стаканов перезвон
Под плохонький концерт
Магнитофонных лент –
Во мне рождают стон.
Уткнувшись лбом в стекло,
В проходе я стою
И чувствую, что зло
В себе не растворю.
Ведь нужное тепло,
Каким жила душа,
Куда-то отнесло …
Один закатный шар,
За ветками искря,
По-старчески спеша,
Сопровождал меня
До самой кромки дня.
Расставание с Кавказом
© Copyright: Борис Фурманов, 2017
Свидетельство о публикации №117040107032
Свидетельство о публикации №117040107032
Рецензии