Приходит он, диктует для меня.
Его уж нету целую неделю.
Пытаюсь написать - ложатся не звеня,
И безголосьем рифма, еле-еле.
Не верится порой, мои ль слова в стихах?
Спешу на карандаш повесить ритм блаженный.
Успеть! Как тут успеть? Хоть в общих бы чертах,
Ночной прохлады плен, задых ли полуденный...
Не успеваю я, что мыслится ему.
Вот звук его шагов. Слышь, шорохи одежды?
Струит ещё тепло волнами по дому...
Проснулся. Как тут быть? Я открываю вежды.
Каракули мои! Во сне ль я их писал?
За ручкою бегут, на чистовой куплеты.
И полотно стиха небрежно так соткал...
Люблю я чуткий сон за строчки на рассвете.
7.00 20 августа 2014 года.
Приходит он. 282
© Copyright: Александр Ковалёв 11, 2017
Свидетельство о публикации №117040106529
Свидетельство о публикации №117040106529
Рецензии