Клятва Гиппократа

   Михаилу Рудковскому, врачу.


                Рок  замахнулся посохом стальным
                и почернели облака от горя,
                и каждый раз я умирал с больным,
                с судьбой неумолимой споря.
                Обычный утренний обход.
                "Ну,как дела,Серёга?
                Всё будет хорошо,держись,сынок."
                Мысль гнал, не думать:"Безнадёга."
                И каждый раз я умирал с больным,
                с судьбой неумолимой споря.
                Что оставалось остальным?-
                Все слёзы высохли от горя.
                Но рок махает посохом стальным
                и в холоде ночном дыханья жизни нет,
                и каждый раз я умирал с больным,
                с судьбой неумолимо споря.
                И вспыхивал Звезды далёкой Свет,
                рождающей надежде вторя.