Военный этюд

Сентябрь. Сорок третий. Простреленный ветер      
Сочится дождями неделю подряд...               
Под самое утро, уже на рассвете,               
Зысы́пал окопы бризантный снаряд.   

Рванули литавры небесного взрыва,               
Пригнули к земле огневой бересклет.
В адажио ветра вмешался визгливый          
Рассыпчатый цокот стальных кастаньет.       

Четыре осколка: большой и поменьше,         
Впились, точно осы, в промокшую плоть,          
Прошив накануне заштопанный френчик —               
Его доносить не провидел Господь.               

Плеснула симфония огненной лужи,
Сорвав бесполезный святой амулет...   
Тупыми штыками разряженных ружей
Вонзается в душу колючий квартет.   

Взрывною волной, набежавшей вдогонку,               
Расплющило рот — ни кричать, ни вдохнуть...    
Четыре осколка — четыре шмелёнка,      
Безжалостно жалят пробитую грудь.   

Слабеет душа, наполняясь металлом,
Дрожит, понапрасну стараясь сберечь   
Остатки дыхания. Мало-помалу               
Становится алым поношенный френч.      

И слышится в этом смертельном этюде,          
Как рваные нити осенних стихий      
На клавишах мокрой листвы без прелюдий       
Играют крещендо в четыре руки...

Недавних бойцов отправляя обратно               
В разверстую хлябь сладкозвучных небес,       
Роняет природа кровавые пятна               
В сырой, пожелтевший от жалости, лес.