Вернусь к матери, как снег на башку,
Сока березового хлебну без чувств.
Все-таки, ****а врот, рыльце в пушку,
Просто так не нравился бы в музыки Руст.
Просто так не жгли бы люди мосты,
И не сидели, кучкуясь, на стадионе.
И лед в душах просто так не остыл бы,
Зажатый настом в ладони.
Все пройдет и отболит
Среди сомнительных сот.
Сатана пугает и злит,
Но разве может это идти от настоящих высот…
Все отболит, все пройдет, как и возраст,
Спрятанный в клетку среди боли.
Тот бродяга, что завтра нас сдаст,
Сам себе вены прокусит или их же уколет.
2017
К матери
© Copyright: Денис Сиков, 2017
Свидетельство о публикации №117040102266
Свидетельство о публикации №117040102266
Рецензии
