На станции Зима- зима.
Покрылись льдом дома, дороги, души.
На станцию Поэта не прибыла Весна,
Забыла оттепель про часть шестую суши.
Он жил в своих мирах один,
Весь мир был для него единым,
Он был любим, тревожен, но людим.
Он так и умер, как и жил, ранимым.
Америка их многих приняла,
Дала свобод своих, чуть-чуть, глоточек.
Но станция Зима их поезда ждала...
Все понимала. От А и до последних точек.
Они взрывали время со страниц,
Про жизнь кричали нам отчаянно, счастливо!
Полет их слов не принимал границ.
Шестидесятники. Вы были. За это вам спасибо!
Евгений Евтушенко, умер, но остался
© Copyright: Монгол 2, 2017
Свидетельство о публикации №117040112030
Свидетельство о публикации №117040112030
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.