Бывают дни, простуженные стужей.
Холодные, тоскливые, больные.
И виски рюмку вновь сменяет кружка,
И письма вновь отыщутся немые.
Ты топишь мысли, убиваешь время
И шепчешь что-то нервно, невпопад.
Ты волочишь бессмысленное бремя
И голова тяжелая, в ней ад.
Ты спятил, друг? Ответь мне, только честно.
Откуда на запястиях бинты?
И отчего черты твои прелестны,
Хоть пьян, тоской убит, не выбрит ты?
Когда в последний раз ты слышал ветер?
Глаза твои серы, как эта пыль.
Ты более похож на смерти пепел,
Чем на себя. Давно ли ты отжил?
Я знаю, что за письма повторяешь,
Их заучил немеренно давно.
Но знай, не в одиночестве страдаешь,
Пора подняться, отпереть окно.
Бывают дни, простуженные стужей.
Зацикленные, скучные, противные.
Но смысл в том, что выбраться наружу
Нам помогают близкие, любимые.
Временами
© Copyright: Обухова Мария, 2017
Свидетельство о публикации №117040111807
Свидетельство о публикации №117040111807
Рецензии