Час
Мрак нахлынувший, на части,
Содрогаются миры,
Не умея разрыдаться.
Смерть рифмует смыслы лет,
Боль пространство рассекает -
Это час, когда поэт
На чужбине умирает.
Это гимн его стихам
Его плоти настоящей,
Это путь к Нему, а Там
Не бывает душ пропащих.
Не фальшивят струны строк
От касаний звуков чуждых,
Там всегда не одинок,
И в своём звучанье нужен.
А пока, под львиный рык,
От того, что не расстаться,
Содрогаются миры,
Не умея разрыдаться.
Свидетельство о публикации №117040111548
"А пока, под львиный рык, От того, что не расстаться, Содрогаются миры, Не умея разрыдаться." Любой звук - в пространство, гораздо полезнее, чем невыраженная мысль в голове. Лучше сотрясать воздух, чем собственный мозг.
Поэты - удивительные создания, дарящие миру особое звучание, от которого хочется мечтать, любить, творить... Жить.
Рина Арчи 24.01.2023 23:42 Заявить о нарушении
Рина Арчи 24.01.2023 23:46 Заявить о нарушении
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Сергей Христовский 03.02.2023 18:01 Заявить о нарушении