Попытка

Чудесен этот модный стиль -
калейдоскоп случайных слов,-
пытаясь ухватить в нём мысль,
признаюсь - невелик улов.
Теперь попробую-ка сам.
Начнём...
Луна скребётся в окна...
Нет! Лучше - серп.
Какой?
Холодный.
А может, месяц благородный?
Вот. Хорошо, идём вперёд!
Итак...
Уже который год
я жду от музы вдохновенья,
сжигая чувства как поленья,
а муза греться не идёт.
И чем я плох?
Поэтов многих она обходит стороной,
Но я не многий, я - иной!
Опять отвлёкся...
Да-с, немного...
Луна, аптека, столб, дорога...
Опять луна?!
А столб - фонарь?
Нет! Плагиат здесь неуместен,
хоть не талантлив я, но честен.
Пусть без столбов и без аптек,
возьмём из жизни:
человек
ваял стихи в преддверьи сна,
но вдруг к окну (опять?) луна
щекой пятнистой прислонилась
(такое мне однажды снилось),-
хотел изящно записать:
как блик играет на графине,
как нежно скрипнула кровать...
Но тут таблетка проглотилась
и ручка выпала в тетрадь...
Эх! Сладкий сон, твои подковы
меня опять уносят вдаль...
Не подобралось рифмы. Жаль.
Но завтра я поймаю слово.