Мой воин

Мой воин утром задумчив, и кольт в невидимой кобуре хранится. Фальшивое сходу делит на ноль в ущерб остальным безлицым. Он бреется словно заправский бог, затяжки резки. Он курит так, что любое «до» — пустой отрезок. И струи беснуются вдоль поясниц, и руки, руки… Сквозь тяжесть мокрых моих ресниц привычно умер. И ожил – с голодом, на этаже, что ближе к небу; а я вернулась к тебе уже – вот масло с хлебом. И чай, как любишь – не кипяток и не холодный, впускаем в комнату старый рок с его свободой. Мой воин ветер зовёт на «ты», минует звёзды, и если нужно сжигать мосты – нет слова «поздно».
 
Всё это лирика, но у нас нет права на недомолвки. Мы вышли – каждый в свой верный час: два сильных волка. И встретились словно сто тысяч лет минуло после. Пошли по влажной лесной траве в объятьях сосен. «Нет в мире этом добра и зла, есть ложь и правда», — я помню, как ты это сказал, взрывая взглядом. Я помню чёртово колесо скитаний наших, где каждый вздох мой и каждый сон - как лист опавший. Мой воин всех сволочей — с плеча, без передышки, летит и давится саранча на эти вспышки. Ползёт и тянется сучий сброд, раззявив пасти; овечью шкуру – да на живот, меняют масти. И лица корчатся, без конца даря гримасы. Всё это кончится, а пока... мы будем драться.
 
Мой воин в поле всегда один: из превосходства. Он не зовёт, но вовек за ним идёшь под солнцем. На запах крови, сырой травы, смолы древесной...
 
                Моей любовью всегда храним,

                твоя Невеста.