Не кидали нам бабы цветочки.
Не дарили мы веники им.
Нам бы только дорваться до точки,
И поймать желательный дым.
Дым отечества жутко приятен, -
Тот, ползучий, дразнящий ноздрю.
Грудь прямится, становишься статен,
Подловив носоглоткой струю.
О, Отчизна. О дымы и смоги,
Над гробами ползущая жмурь,
Мразь по щиколотку на дороге,
Грязь в обочинах, дикая дурь.
Размахнуться б, сорваться с кутушек,
Раствориться в родимом борще.
Все зыбыть, особливо, что лучше,
И спросить: Все ОК иль вотще?
Дымы
© Copyright: Григорий Мартыненко, 2017
Свидетельство о публикации №117033106202
Свидетельство о публикации №117033106202
Рецензии