"Истина в том, что так жутко болит голова..."
Боль убегает во тьму лабиринтами страха.
Месяц нисан. От жары вся иссохла трава.
Мыслей шальные кинжалы рождая из праха,
Что-то, в безумии стадном прошепчет молва.
Режет пространство от выдоха меркнущий всполох.
Крик неуместен, когда тишина лишь права...
Понтий Пилат снова гладит рукой сжатый воздух.
Понтий пилат
© Copyright: Алина Плынская, 2017
Свидетельство о публикации №117033111332
Свидетельство о публикации №117033111332
Рецензии
