***

В предверии новой жизни тихо плачут запотевшие окна. Невольно, все готовится жить. Она читает строки Суинберна, те самые, благодаря которым Мартен Иден пошёл ко дну. Они для неё, как мантра в последнее время. Однако чувства не спеша оттаивают после долгой нещадной зимы. Юная Марта прогоняет настойчивый февраль из своей кельи. Но от него по-прежнему холодеют руки по ночам. "Гори, гори ясно, Что бы не погасло" - слышится по утру. Посох продан и все отправляются на поиски первых подснежников, давясь в очередях. В окнах значительно позже зажигается свет, тьма отступает и царство ночи переходит на укороченный режим. Люди стали чаще выползать из дома. Не все любят морось и слякоть под ногами, но глотнуть свежего воздуха все ж надо. Только безумцы могут часами мокнуть на остановках, пропуская автобусы лишь из-за того, что птахи на проталинах не рифмуется с мыслями. Кователи слова срываются с места и бегут ловить последний снег в парк. Лучиками солнца озаряется улыбка творца. Он сидит по-босяцки на лавочке и обращает сгустки слогов в предсмертную оду. Ну и что, если завтра пора умирать. Ведь сегодня в душе расцветает весна и любое половодье из грёз не беда. Они с подружкой жадно глотают сырой воздух, пропахший ладаном и табаком. Мазай в очередной раз отправляется спасать своих зайцев. Ему на встречу плывет Харон. Сегодня он подобрал ещё одного из дома напротив. Говорят, весеннее обострение настигло. На отпевании зимы все упиваются последним солнцем морозного утра. Колкая синева пронзает ледяной звенящий воздух и отражается в колодце мироздания, обернувшись опрокинутым раем. Сколько не дуй на ладони, босые ноги немеют в студёном снегу. Но вскоре холод поднимает белый флаг и уступает свои позиции ветреной внучке. Борьба отцов и детей окончена. Она распускает ветвистые косы и в каждую прядь вплетает росток. Природа очнулась после забвения. Она нагуляется вволю за эту пору. Учинит немало шалостей игривая девица. Опьянит разум, одарит земных подружек веснушками, стукнет капелью в темя иной раз, но все останутся довольны. Касанием Ангельских крыл, уж распускается вербное Воскресение. Скоро Пасха. Колокольный звон течёт, как елей. Вспоминается внезапно вальс Гребенщикова. Братва устраивает шумные пикники на обочинах городских садов. Да, прямо на холодном ветру... Деревья по колено в бреду. Сушат обновлённые ветви на глазах у непокорного Светилы. Она отрывается от чтения и в очередной раз выходит на улицу. Вот парк, вот лавочка, вот весна. Пылкий ум воскреснул. Кто-то подошёл сзади и, осторожно коснувшись плеча, протянул ей венец перво цветов. Она обернулась, но никого уже не было. Венец летит в терновый куст. Почва вдоволь насытилась слезами. Но одно она поняла наверняка, она хочет жить, ведь все вокруг манит и зовёт, просится на холсты, желает быть запечатлённым. Жить ради творчества, обретя бессмертие в каждом Слове...
Вечером она улетела на стальных крыльях, впереди ждала весна иных стран, но равноденствие родных краев обрело смысл для них обоих.