Мелкий бегущий петит
трудно глазам продирать.
Время, как пуля, летит,
завтра уже умирать.
Как на кошме овчара
впрок не согреется зад.
Будто всё было вчера
то, что полвека назад.
Нет животворной волны,
страшно сжимается круг.
Ночи бессонниц полны,
что из видений и мук.
В каждом найдётся вина,
и на кресте не божись.
Это уходит она –
солнечность,
молодость,
жизнь…
2017
Завтра уже умирать
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117033110080
Свидетельство о публикации №117033110080
Рецензии