Прости, что свет, как снег конечен,
Что весны будут несть в себе
И писки с радостных скворечен,
И жухлость листьев в полынье,
Что был и есть всегда поодаль,
Незрим, как ландышей ростки,
Поверь, я многое бы отдал...
Но ведь не отдал. Лёд в куски -
Как сердце, полное иллюзий,
Не предлагаю, глупый мим,
Король шаблонов и конфузов,
Глашатай ожиданий зим!
Прости, что слёзы редкой птицей
Галчонком страшным из груди,
Прорвутся, если вдруг приснится,
Что мы не встретились в Пути!..
Молю прощенным воскресеньем,
Молю безверьем в тихий Рай!
За то, что в нас - местоимением...
Прости, расти... и вырастай!..
Прости, что свет, как снег конечен...
© Copyright: Денис Добрачев, 2017
Свидетельство о публикации №117033008819
Свидетельство о публикации №117033008819
Рецензии