Юный скрипач

               
Жил мальчик под высоким, мирным небом,
Любил следить за волжскою водой,
И наслаждаться теплой коркой хлеба,
Но не встречаться с чудищем – войной!

В нем пели ноты, музыка звучала,
Сливаясь со скрипичною струной,
А под рукой природа ликовала
И в миг...оглохла... в тот июньский зной!

Он помнил, как нависло страшно небо,
Расстрелянное, в пепле и крови,
Голодный, он забыл о вкусе хлеба,
Лишь слышал стон истерзанной земли.

Он засыпал под музыку Вивальди
Со скрипкой драгоценной у груди,
А мама на еду меняла платья,
Чтоб выжить, не упасть, сквозь ад...пройти.

Стоял январь, и лютый, и морозный,
И, как на грех, закончились дрова,
А ветер бился в стекла, мрачный, грозный,
Лишив квартиру света и тепла.

И вот тогда, удерживая слезы,
Малыш, взяв скрипку, маме протянул,
Чтоб запылала печь назло морозам
И лунный свет в окошко заглянул.

...Промчались годы майскими дождями,
Сирени аромат опять поплыл,
Тот мальчик вырос,
Он уже не с нами,
Тот юный музыкант...
Мой папа был.

30.03.2017г