Усталости первая ласточка...

Усталости первая ласточка
    села на черный
         подсвечник,
Мерцанием свеч
    будоража притихший,
         полуночный дом.
В углу притаился
    в предчувствии ночи
         чудак-пересмешник,
И путает мысли
    залетный сверчок
         за открытым окном.

Узоры ушедшего дня
    мимоходом вплетаются
         в слово,
Трепещет свеча,
    и теряется воск,
         как слеза на ветру…
Привычные образы
    в полночь
         дневные теряют покровы.
Приличные чувства
    бледнеют и гаснут,
         подобно костру.

И хочется горестно плакать,
    да так,
         что становится душно!
И хочется сердцу покоя,
    да так,
         что спасения нет…
Но гонит усталость со лба
    золотой завиток
         непослушный,
И кружится мыслей
    мятежных  моих
         легкокрылый балет.

Ну что за безумие –
    ждать откровений
         от шорохов ночи?
И что за чудачество –
    ждать возвращения
         запахов дня ?
Сегодняшний наш разговор
    был уже и нежней,
         и короче.
Сегодняшний твой поцелуй
    был неспешен
         и полон огня.

Так просто – укрыться от смуты
    в потемках
         лилового взгляда!
Чтоб тихое тиканье сердца
    никто потревожить
         не смог…
Такой упоительно-нежной
    бывает ночная
         прохлада!
Таким утомительно-прежним
    бывает заученный
         слог…

Но хочется снова и снова
    ловить мимолетное
         слово!
Чтоб легкою ласточкой
    сел на ладонь
         неприснившийся сон.
И хочется света,
    и хочется лета,
         и счастья земного!
Но – эхом  в ночи
    из открытых окон –
         то ли смех, то ли звон…

Май, 2000 г.