Под тишину и слишком нервно

Моя голова, как нА плите чайник,
Воспалилась до боли невыключаемой.
На верху – жара в четыре десятка
Градусов по Цельсию.
Внизу, вкусив мозгами цель сию,
Под глазами – столько же
По Фаренгейту.
От хладу
Лопнет костный мой фужер,
Хоть челом пол не бей ты.

Мимо проходя, дом я нахожу
С горящими глазами этажей.
Смотрите!
Выпрыгнул глаз этих абажур.
Скорее прячьтесь внутрь блиндажей!
Прям-таки бух!
И мысли выпрыгнули вслух,
За ним последовало бах!
Извергаются, как извергает шутки тот,
Кто – облако в штанах,
Другие мысли!

Хочу скорее убежать,
Бросить этот пламенный обоз,
Пока меня не смог застать
Самый неудобнейший вопрос:
«А все что сочинил,
Все что записал,
Способен заучить,
Смог бы рассказать?»
Могу!
Но прежде!
Пока вон тот, поедающий рагу…
«Ах нет, ничего! Вы ешьте!»
Меня не смог уж уличить,
Что сложно мне даётся
Такое ремесло – наизусть стихи учить,
Пока не смог меня спалить,
Идём-ка дальше! Левой! Левой!
Во всю прыть.

Заметил я странного мужчину,
Таких я только в голубой экран
Увидеть мог, отнюдь не на картине,
И понять не мог трезв он или пьян.

В рубахе красной, шитой по линейке,
В тютельку тютелька, как он завещал,
Бритый наголо, с отсветом вселенским,
В красной рубашонке с корабля на бал.

Но на одёже было прям-таки написано,
Что он – поэт, в рамки так не вписанный.
Что может все: от ямба до хорея
Или даже до грайма, не робея.
Я ему: «зрасте, как ваши дела?»
А он мне:
«Лондонград – из андеграунда на экран!
От камер наблюдения до кинокамер на кран,
От окраины и локального хайпа баттловика
Из Greenpark'a и Canning Town'а с майком и на века!!!»

-Ого... Ну нет...
 Вы рэпер?
 Или все-таки поэт?

- «Я не поэт, я - компилятор,
Я - манипулятор, я - тайный агент.
В данный момент, чувство, как будто
Ты взят лаборантами, как реагент!»

Вот таков вот был ответ, а я,
Чтоб на боле странных мне людей
Не наткнуться, быстрей пришёл сюда*
Прошу любить и жаловать,
Дамы и господа!

*Ленинградская, NN.