Воровато в зиму заглянул:
как там будет, чтобы выживать,
воздух холодеющий лягнул
и обратно – снами ночь сшивать.
Ночи – дрянь, ветшают что ни год,
дыры, пробуждения не счесть.
И каких ни призывай погод,
горизонт чернильный не прочесть.
А зимой, когда скрипит окно
от метельной ветреной игры,
я валюсь на ледяное дно
предрассветной тягостной муры.
Холодеют психики пласты
и несётся скорбный зимний крик.
И бредут в наручниках кусты.
А у окоёма нервный тик.
Воровато в зиму заглянул...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117033001695
Свидетельство о публикации №117033001695
Рецензии