***

Я часто задаю себе вопрос:
Да что ты знаешь, дура, о любви?
То, что она ценней  всех роз,
Собранных на жизненном пути?

То, что она губит нас жестоко,
Превращая наши души в тлен.
Людей поранившихся много,
Полно людей попавших в плен.

Плен из любви. Она же губит.
Она съедает все наши мозги.
И тот, кто говорит, что любит,
Губить не хочет. Но что-то шепчет: «Жги!»

Жги это тело бежевого цвета.
Жги, что внутри. А что? Там пусто.
Мне думать о любви так надоело,
Что иногда становится до жути грустно.

Не хочется читать романы.
Зачем же их придумали вообще?
Там пишутся трагически обманы.
Там не такой мир. Не в плаще.

А если даже плащ на мир накинут,
То он не серый, а мохнато голубой.
И беды, наступивши в нём – покинут,
И мир тот не безмолвен. Не немой.

Я часто задаю себе вопрос:
Да что ты знаешь, дура, о любви?
Лишь то, что на стихи такие спрос?
Уж если так, то лучше не пиши.

29.03.2017