Ladoga

Здесь, где горит свеча и болит душа,
улица спит и дом тот, где я не вырос.
Прямо над ними ангел слепой левша
шагом прогулочным меряет неба сырость.

        Шумно в ладонях, слышно как там поют:
        «Ты не смотри, что тускло горит звезда
        и продолжай скорее свой честный труд,
        ночи идут большие, идут сюда».

Ветер неистовый, кажется, перестал
верить в себя и треплет едва седины.
Днём в поцелуе долгом из уст в уста
слиты мосты, вернее их половины.

        Птица глядит с карниза, немолода.
        Пьёт из фонтана в пятницу горький ром,
        помнит, каким был город ещё тогда,
        в тысяча девятьсот шестьдесят втором.

Здесь, где давно всё серым заволокло,
взгляд убегает вечером той тропою,
через дождём отмоленное стекло
на отраженье собственное скупое,

        на переулок, чуждый стопам отца,
        на перекрёсток, где не стояла мать,
        и, возвращаясь утром к чертам лица,
        тщетно пытается снова их распознать.



26 марта 2017