Позволь свершиться высшему суду.
Тем, что все жизни посвятил труду,
Ты не читай, прости, ту лабуду,
Что написал когда-то я для них.
Давно ходил я где-то по ночам.
Быть может, я скучаю по очам,
Что стали мне заменой всем врачам
И о которых я писал свой стих.
Но он исчез. В миру поэта мрак.
Поверит в бога, может быть, дурак,
Но в мире этом всё совсем не так,
Как до'лжно быть идеалистам. Здесь
Руины душ закованы в стенах.
Питается молитвами монах,
Но он не помнит о своих грехах,
Не зная то, что существует лесть.
Сегодня можно знать наверняка
И взглядом всё понять издалека.
Как жаль, что разливается река,
В которой я когда-то утонул.
Давно ходил я где-то по ночам.
Быть может, я скучаю по очам,
Что стали мне заменой всем врачам,
Но этот мир отчаянно рванул.
Позволь свершиться высшему суду
© Copyright: Андрей Бреславский, 2017
Свидетельство о публикации №117032900984
Свидетельство о публикации №117032900984
Рецензии