Муза

Бродит она одинокой,
Вдруг постучится в дверь.
Рада я ей, светлоокой,
Летом, зимой и теперь.
Спросит она удивленно:
"Где же весенний дар?"
И тонкой рукой утомленной
Снимает с меня много чар.
Уходит, поклон отвесив
И гордо осанку неся.
Я, молча, слова ее взвесив,
Пишу уже три часа.


Рецензии