Металась душа его, раненной птицей...

Металась душа его,раненной птицей,
Он рано познал вкус пьянящей крови.
Он в мыслях листал,жизни прошлой страницы,
Страницы ушедшей,далекой войны.

   Не верил он тем,кто ему говорили,
   Забыли вкус крови,все в прошлом,давно.
   Он знал лишь одно,что они  не винили,
   Войну за плохое,с горчинкой вино.

Кому предъявлять,что ушло безвозвратно,
Похмелье войны,не проходит само.
При мысли одной,на душе как-то гадко,
Как будто плохое,смотрел он кино.

   Он знал на войне,все до мелочи ясно,
   Вон друг,а вон враг,и его нужно бить.
   Он сросся с войной,и не знал где опасно,
   Там он продолжал,по инерции жить.

Гадать там не нужно,искать виноватых,
Война вам подскажет,научит всему.
Беречь как своих,и как править "горбатых",
Ценить там научат,с утра тишину.

   Был стимул у всех,вновь увидеться с Мамой,
   Вернуться назад,и невесту обнять.
   С судьбой быть на ты,с этой вредною дамой,
   Плохая привычка,с собой воевать.

Ночами в поту,просыпаться внезапно,
Спросонок не знать,где находишься ты.
Как хочется в юность,вернуться обратно,
Когда не тревожат,не мучают сны.