Пейзажная лирика

Не могу я писать о природе:
ни метафор, ни ярких слов...
Я родился и вырос в городе,
слышал рёв заводских гудков.
За оградой завода молоты,
а не филин в лесочке, бухали;
не цветов аромат нетронутых -
запах масла машинного нюхали;
и чернели на снежном покрове
копоть с гарью плавильных печей,
что, как люди, не знали ночей
в достиженьях и подвигах новых...
По утрам не будили меня
ни петух и ни трель соловья.

В зрелом возрасте были походы:
лес и реки, красоты гор...
И, дремавшая до тех пор,
понесла, словно вешние воды,
Муза творчества, теша гордыню,
волокусь за которой и ныне.
Только боги за то мне мстят,
что в далёкие детские годы
пропускал описанья природы;
юный разум туманил взгляд
на объекты, лишённые мысли:
мне неясной была их суть.
всё, что флорой и фауной числил,
не касалось души ничуть.

Но, быть может, причина не в этом:
просто случай лишил меня
неких свойств, что присущи Поэту,
без которых природа секреты
не раскроет, порой дразня.
Без которых прекрасной, но тайной
остаются Чайковский, Григ...
И душа не замрёт на миг
от полотен Мане, Тициана...
Или свойства, что были в зачатке,
мне никто не помог развить.
Внешне всё со мной было в порядке -
мало знал кто о том недостатке.
Так сложилось... Кого винить?