О Боже, Ты такая словно бабское отребье.
И наполняя совесть строишь грозный вид.
Готов расцеловать Тебя, не ниже.
Я знаю, Ты меня не тронешь, не болит.
Ты больше в образе из западного века,
Я все же местный колорит.
И Мы с Тобой и все вот это.
Когда-нибудь по осени сгорит.
Костром багрового рассвета.
В глазах лишь холод и слеза,
Прозрачный ветер обнимает
Моя Родная Красота,
В улыбках.
В облике пустых бокалов,
Прозрачных стекл публичная игра.
В ошибках.
Там где он тебя ограбил,
Кромешных улиц тошный вид, сутулая спина.
И потеряв орудие свое оставил
Последний вздох, последняя мечта.
Сгорают осенью мечты.
А ты прославишь.
Готов расцеловать Тебя, Родная Красота.
***
© Copyright: Анатолий Зорин, 2017
Свидетельство о публикации №117032900607
Свидетельство о публикации №117032900607
Рецензии