***

Тебе казалось, что, просто глазея,
Ты доберешься до своего Колизея.
На деле же будто просо в полях сея,
Ты просто уходишь на дно.

И видишь там луч, вроде путь освещает,
А он только снова беду предвещает,
Но ты его будто бы не замечаешь,
И думаешь, это – оно.

Когда же в тебе, такой милой снаружи
И вроде бы юной, но ставшей чуть хуже,
Проснется всё то, что заценится мужем,
Каким бы ни был человек.

Но ты не хотела ну абы какого.
В тебе в первый раз просыпается слово,
Которое слышать уж были готовы
Те, кто так хотели жить век.

А ты (как же это назвать бы попроще)
Сбегала, взлетала в бездонные ночи,
Не смела сомкнуть свои карие очи,
Чтоб только никто не поймал.

И все, кто когда-то молил о пощаде,
Нашли свое счастье, не святости ради,
А просто пришли даже все при параде,
Надеюсь, заполнится зал.

А ты всё ведешь, завиваешь, кружишься,
Спешишь и готовишь, но не материшься,
И кто виноват в том, что ты им не снишься,
Твоя путевая звезда?

И может быть ты уже остановилась?
А вдруг у тебя уже всё получилось?
«Не время» любимое в угол забилось.
Какое там слово? Ах, да…