Мир висит, как пуговка..

Мир висит, как пуговка,
На одной хрупкой пЕтельке.
Скоро он всех наших бед не вытерпит
И сломается.
И за всех, кого приручили, нам говорят,
В ответе мы.
Мы стараемся быть серьезнее,
Только что-то не получается.
Просим новых шмоток,
В божии приходим обители.
А молитвы такие, чтоб бог там, наверное,
ЗАпил.
И такие маски на нас восхитительные.
Мы умеем списывать и оттого не сдадим самый главный экзамен.
Мы звоним родителям только по редким праздникам,
Тратим деньги, словно они у нас есть в наличии.
Мы по-детски смешные, глупые, несуразные,
Мы - полнейшие циники, нет друг от друга отличия,
Но нам кажется, что мы все охуенно разные.
Сигареты, бары, татуировки, вейпы.
Помнишь песню Иванушек на очень старой кассете?
Тогда не было трёпа, иронии и обмана,
Были просто строчки в ней о любви и  о лете.
Мы всё маемся, плачем, страдаем, бесимся,
В этом пекле варимся с проблемами нерешенными.
А родители ждут нас, и мы иногда возвращаемся,
Надломившимися  и напрочь опустошенными.
Стоит думать, о чем ты снова просишь всевышнего.
И есть смысл  начать с покаяния и благодарности.
Потому как мы в этом мире, уж точно, лишние,
Избалованное поколение, просто бездарности.
Что останется после... Музыка? Или картины?
Полозкову, пожалуй, запомнят и еще парочку.
И, возможно, для тех, кто будет намного после.
Пара песен той девушки, что поет о сгоревших лампочках.
Суета накрывает, время с бешенной скоростью.
Открываю соцсети, пью чай, редактирую фотки.
За пределами моей квартиры такие новости...
Где-то смерть и война с простреленной  нАсквозь глоткой.
И нет смысла бежать, я молча курю у порога,
Моя кардиограмма в норме, стандартный случай.
С каждым сердцебиением я всё сильней верю в бога.
Обещая его просьбами больше не мучать.

28.03.2017 (22:24)