Я собою, как гриппом, болен.
Вот уж мука с собой поэту.
Вечер круто зимой просолен
и отброшен плескаться в Лету.
А остаток последний в полночь
угорает и без сознанья
на пол валится, бьётся, сволочь,
демонстрирует умиранье.
Ночь-русалка нырнёт в озёра,
утонувших там приласкает.
Но недолго, вынырнет скоро.
Беспокойство не отпускает.
До рассвета работы пропасть –
королева теней на взводе.
И луны вращается лопасть,
и созвездия на свободе.
Сны кружатся подобно снегу,
плавно падают, мучат, душат,
помогают времени бегу,
выпускают на волю души.
Дней остаток, как в лихорадке,
подхватил заразу в болоте.
Лихолетье, остатки слаадки.
Пустота, и та в позолоте.
Я собою, как гриппом, болен...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032902217
Свидетельство о публикации №117032902217
Рецензии