Остаётся безмолвная речь.
Хоть её б от могилы сберечь.
Остаётся отрезок дуги
и в темнеющем небе круги.
Неразгаданный, тайный Христос,
от него всё пошло вперекос.
И от мыслей болит голова.
В голове не смолкает молва.
Из античных безумных легенд
лишь обрывок рождественских лент,
конфетти из истлевших костей
и пунктир замогильных вестей.
Хоть бы что ли понять и простить –
кто загнал на юру погостить?
И в огонь городских фонарей
опрокинуться тяжестью всей.
Остаётся безмолвная речь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032902144
Свидетельство о публикации №117032902144
Рецензии