Эпоха...

Эпоха, заработал я,
благодаря тебе,
метафизический психоз.
Теперь, подстать эФ. Ницше
и нищенствую.
Милости прошу
на паперти у чопорных
иссини-тучных истин.
А что им до меня!
и сыты, и черны они всегда!
И присно им, что паки…
Манят их алтари,
где и бескровные,
и плотяные жертвы
приносятся во благо тех времён,
когда ещё не восходили солнца
над: пастбищами, прериями,
саваннами, степями, –
планеты нашей, что мала
до безрассудной мелочи.
Млечности не видно!
Витки опять не те!
И в темноте прохладно…


Тех истин скопища
идут гурьбой, чтоб горе
горе поднять , а после рассмеяться…
Безумный мученик познанья!
твой Зороастр и шут
 в толпе тех иллюзорных истин!
Антихристианин, храни
забвение своё, круги
всё повторяемого возвращенья!
Их одинокий пастырь ты,
который всё найти не может
одну потерянную ярку.
Но заблуждение твоё логично
прекрасно и мертво,
как это может позволять себе
тот провиденциальный,
тот профетический идиотизм,
художника вводящий в в красок скудость,
которым так больна наставшая эпоха,
что довела меня до
метафизической тоски, психоза,
бессонницы щемящей, сухоглазой…

Оставь крестоизгнание, кретин!
Не отравляй изнанкой нах-наружность!
Кричи, хоть кречетом,
крепись кремлём, жри креатин,
но брошенность свою нам не
навязывай. А, кстати,
какой ты крепости напиток
предпочитаешь? Выбор невелик…