***
Еще не тот, кем буду завтра.
Ну, а сегодня просто автор,
Что пишет строки без пера.
О днях неистовых, когда
Я собирал свой мир кусками:
Враги казались мне друзьями,
И вольной волею тюрьма.
Любовь ,я думал навсегда,
Но время-маятник сомнений.
На тротуар из сожалений,
Листвой осыпалась душа.
Свидетельство о публикации №117032911168