Патриаршие

"Ермолаевская" и "Бронная", но уже не на книжных страницах, 
Мне, наверное, это снится, я, наверное, сплю на севере... 
Вот те самые "Патриаршие", а по ним льёт дождём, как из лейки, 
Я присяду здесь на скамейке, под раскинувшим ветви деревом. 

Здесь такое же одиночество, но возможность того, что вечером 
Мы с тобою сегодня встретимся, разгоняет мои сомнения. 
Я уставший, до нитки вымокший и смотрящий на мир с апатией 
Так проникся к тебе симпатией, что нашёл в ней своё спасение. 

Ничего нет более важного, чем когда тебе улыбаются, 
Когда взглядом пересекаются и без слов всё становится ясно. 
И комфортно тогда в молчании слушать дождь, по воде играющий, 
И тебя, ему подпевающей, понимая, что жизнь прекрасна... 

Я проснусь по утру от холода, так и есть, я на крайнем севере: 
Растворились скамья и дерево, от дождя порядком уставшие. 
Ты в объятьях моих растаяла, напоследок даже не спела мне, 
Люди ходят, как тени серые, и пустуют без нас "Патриаршие", 
"Ермолаевская" и "Бронная", но уже не на книжных страницах, 
Я хотел бы сейчас напиться, и продать свою душу Воланду. 
Но горит в огне моя рукопись, я не Мастер - Марго не знаю я, 
Ведь Она - лишь мои ожидания, и по прежнему утром холодно...

19 ноября 2014 года