С чьей-то легкой руки,
Как соловей в кустах...
Звенит, звенит, звенит...
Сорвался стих с уста...
Он краток этот миг...
Чем значим, сам не знаю...
Пишу - строка летит...
К чему, к чему гадания!
Он, как луч серебристый,
Теплой летней порой
И холодно-росистый
Ранним утром, с зарей...
Можно сердце окунуть,
Можно чувства,
В том стихе, что нас пьянит
Своим буйством...
Неизбывны чувства,
Не растрачены,
Если пишем стихи,
Коли плачем мы...
Чем же дорог Есенин,
Чем же Данте..?
Тем, что были не взвешены,
Не педантами...
Тем, что в каждом стихе
- В новом звании,
Неуловимые штрихи
И - искания..!
***
© Copyright: Баянбек Баймаканов, 2017
Свидетельство о публикации №117032910964
Свидетельство о публикации №117032910964
Рецензии