Режут годы бесцеремонно
жизнь-пластинку, простую «моно»,
туповатой уже иглою.
Облака застилают мглою
небо, Вечности нашей ложе…
Смертен я. Как мне страшно, боже,
от того, что в суме походной
есть местечко и ей – исходной,
к исполнению данной, вести –
словно брат и сестра мы вместе…
Кто о ней из людей забудет?! –
В сердце боль ночью вновь разбудит,
в аритмию обрушив ритмы, –
с придыханием заговорит: «Мы
избежим, так и быть, инфаркта.
Что, – от этого легче факта?».
И отвечу, – мол, «нет, не легче»:
неподъёмный груз лёг на плечи
в первый миг моего рожденья.
Жить – особый вид принужденья…
Понимая всё, протестую:
«Ангел! Брось, – ты хранил впустую
не того, от кого не надо…».
Жизнь – печальная клоунада…
Печальная клоунада
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117032910039
Свидетельство о публикации №117032910039
Рецензии