Немного забытье, немного танец

Размыты холодов весенних грани
Чернильной безысходностью пера.
Уже который день метет, буранит,
Уже который сумрак в снежный мрак,

Не видя ничего, бреду, наощупь,
На дальний свет тоскующей тебя.
Сквозь вечный недосып уходят ночи
В вагонную далекость ноября.

От прежнего себя освобождаясь,
Бреду на свет, а кажется - стою.
Беда моя, по сумеркам скитаясь,
Привыкла быть на грани, на краю

Меня и жизни, что прошла, бессонно,
В губительной погоне за душой.
И меркнет даль в печали невесомой
За городом, и синий вечер твой

Мою от снов оберегает пустошь.
Так бережно, так искренне грустя,
Пустует вьюга по бездонным чувствам,
Вдали от веских смыслов бытия.

Далекий силуэт - тоски скиталец,
И грустные стихи во мгле земной
Немного забытье, немного танец
Тускнеющего марта с тишиной.

Тобою обезболенное, время
Плетется вслед неверию в ту боль,
Что мстит душе рифмованной мигренью
Вне рецептурной горькости пилюль.

И дверь под гвоздь, и ключ не повернется,
Пространство между жизнями - под снос,
Ты ловишь камни, я вплетаю солнце
В шаги дождей, что были нам весной.

У пристани ночной притихли птицы
Стих по-привычке хочет стать душой.
Твои, разлукой полные, ресницы
Всегда со мной - куда бы я не шел.

Ладоней дрожь, в надежде новых писем,
Надламывает боли острие,
И нет во мне ни времени, ни чисел,
Лишь дальний свет в мое небытие

Еще зовет едва заметный профиль
Надежды видеть сны у рук твоих.
Ночь так долга, и одинокий кофе
Остался в турке - как нежданно стих

Втянул меня в свои недомоганья,
В слепой, весны невидящий, буран.
Какую цену ждать тебе от камня,
Недвижимого с места, путь добра

Проходит там, где он с землею сросся
Средь хрупких равновесий между бездн.
Забудь о нем, и ничего не бойся,
Смотри вперед, осталась просто - жизнь

Без дрожи уст, без всех с ума схождений
В замшелом от тоски пустом житье.
Прости меня за боли притупленье,
За всех стихов печальных забытье.

Как колка неизвестность повтореньем
В щемящем постоянстве обо мне.
Ты ловишь камни, я качусь неверьем
В того, кто жив тобою на земле.

Когда не спишь - уже, наверно, месяц,
Всё как -то обезболенней томит
Немного забытье, немного танец
Заснеженного марта вне примет,

Вне всех бездарных схожестей рисунков
С меня, еще живого - не горюй,
В душе, обычно, рвется там, где тонко,
И тоньше я уже не повторюсь

За ширью быть твоим необходимым
Средь всех души неясностей, они,
Увы, совсем не схожие картины,
Наброшенные впопыхах, огни

Далеких городов еще вернутся
В шаги дождя, что за душой влачась,
Дойдет до света и откроет солнце
Твоим слезам, и этих строк печаль

Забудется, прости им скучный глянец,
Похожий на поэзию, их грусть -
Немного забытье, немного танец
Тебя со мной. Я лишь случайный гость

У этой, заплутавшей в грезах, жизни -
Ни достояний сердца, ни следов,
Лишь тусклый силуэт у края бездны,
Познавший путь до света и любовь.

Свеча лучится средь вишневых веток,
Царапающих мокрое стекло.
Ночь так долга, и кофе жгуч и крепок,
И время как-то тише от стихов

Становится, свечное отраженье -
Как мир, забытый в комнате твоей,
И прошлых писем тающие тени,
Безмолвно, кружат в свете фонарей.

В того, кто их писал тебе когда-то,
Уже едва ли верится, и ты
Не верь, он лишь иллюзия заката
Средь бледных междустрочий пустоты,

В твоем окне, в ней отраженном настежь,
А что любовь? - лишь имя на устах...
Любить тебя - как медленное счастье
Осуществляться музыкой в стихах.

Уходят корабли, тоскует пристань,
Век парусит над памятью тоской.
Строк приговор - блуждать средь правд и истин
В бессонном одиночестве с собой

Опять вступает в силу, бесполезно,
Хоть как-то апеллировать, бреду
Опять во мглу себя по краю жизни
В бескрайнем постоянстве слезных дум,

Пустую в рамках драм, казнюсь разлукой,
Сжигаю письма и опять не сплю,
Додумываю жизнь, и вновь по кругу
Из всех дорог до твоего - люблю.

И снова понимаю, не напрасно
Такое одиночество в пути
К себе простому, сердце безучастно
Уже к пустой различности картин,

Что ты когда-то видела, не стоит
Обвешивать их скукой гладкость стен.
Уж сколь меня в их колкости пустует,
Уж сколько болей на ночном листе

Осталось пониматься, как красивость.
Дорога - бред, и мнимо мастерство,
Бессонных строк закатные посевы
Еще не раз украсят торжество

Тоски моей по обнаженной неге
Тебя во мне на бархате ночном.
А что стихи? - лишь капля правды в небыль
О странном госте в омуте свечном.

Всё так и есть, и я лишь постоялец,
Озвучивший дорогой в никуда
Немного забытье, немного танец
Тебя со мной сквозь вьюжащую даль.

= 2017 =