Из крошева мироздания,
По спиральной догматике галактик,
Потеряли мы нерв познания,
В обречённости обыденных практик.
Ноем осенью, красотой листьев,
Осознанием своей безликости,
Запутались в множестве смыслов,
Смотря на сущее через призму дикости.
Мирок сотворили, тот ещё,
Затмением лиц гордимся.
Пьём поганенькое вино,
И бездне бинарной молИмся.
Лад души принимаем за шорох,
Христос распят, а нам, что за дело?
Держим при себе безнравственный порох,
И в атаку идём не смело.
Вселенной лики тревожат,
Только в снах, забытых ожиданья.
Нам, ни что уже не поможет,
В нулевом приятии сознанья.
Мирок
© Copyright: Снаут, 2017
Свидетельство о публикации №117032807899
Свидетельство о публикации №117032807899
Рецензии